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Andrew Gabriel Rose é escritor, dançarino e pintor da Filadélfia. Ele se preocupa com a relação entre estética e ética. Ele vai morrer, mas ainda não está morto. Ele vive e trabalha em Oakland, Califórnia. Quase não consigo me lembrar de nada sobre os eventos ou circunstâncias que envolveram nossa presença na neve naquela noite. Em minha memória, está divorciado de tudo o mais, emparelhado apenas, vagamente, com uma memória quente de verão de sol avermelhado e oblíquo na água, pés descalços pálidos visíveis através da água - um dia diferente no mesmo lugar. A memória do verão deve ter vindo primeiro. Em minha mente, de repente, estamos na neve, há uma garrafa de vinho entre nós, vinho tinto, garrafa verde. Às vezes o vinho está na minha mão e às vezes está na sua mão. Eu estou perseguindo você. Minhas botas escorregam nas pedras e na lama sob a neve. Você é como um coelho preto, correndo entre as árvores. Acima de nós, pilares de concreto se estendem até o céu cinzento. A estrada é alta e ruge silenciosamente, incessantemente, invisível.